Мы с мамашею скучаем

Мы с мамашею скучаем В деревенской тишине, За обедом или чаем Говорим о старине. Все знакомые рассказы — Севастополь да Париж. А в окошке шепчут вязы, За стеной скребется мышь. Лишь кукушка закукует На прадедовских часах, Тотчас сердце затоскует, Всколыхнется в сердце страх. Три недели милых писем, Ах, не получала я… Золотятся мехом лисьим Кофты маминой края; Да поблескивает спица Нежно в старческой руке… Что сегодня мне приснится Душной ночью в гамаке?

Проверь свои знания

Кто автор этих строк?

Опять я лежу в постели… опять мне не спится. То же летнее раннее утро охватывает меня со всех сторон; и опять под окном моим поет черный дрозд — и в сердце горит та же рана.

Но не приносит мне облегчения песенка птицы — и не думаю я о моей ране. Меня терзают другие, бесчисленные, зияющие раны; из них багровыми потоками льется родная, дорогая кровь, льется бесполезно, бессмысленно, как дождевые воды с высоких крыш на грязь и мерзость улицы.

Тысячи моих братий, собратий гибнут теперь там, вдали, под неприступными стенами крепостей; тысячи братий, брошенных в разверстую пасть смерти неумелыми вождями.

Они гибнут без ропота; их губят без раскаяния; они о себе не жалеют; не жалеют о них и те неумелые вожди.

Оцените, пожалуйста, это стихотворение.
Помогите другим читателям найти лучшие произведения.