О, сколько раз я проклинал

О, сколько раз я проклинал Позор слепого заблужденья И о самом себе рыдал В часы молитв и размышленья! И как бы я благословил В ту пору неба гром нежданный, Когда бы этот гость желанный Надменный ум мой поразил!.. Но миг святой прошел — и снова Страстям, как прежде, я служу, И на позор их и оковы, Как на свободу, я гляжу.

Так, влажный воздух рассекая, Меж облаков, во тьме ночной, Блистает молния порой, Мгновенно небо освещая.

Проверь свои знания

Кто автор этих строк?

— Я проживал тогда в Швейцарии… Я был очень молод, очень самолюбив — и очень одинок. Мне жилось тяжело — и невесело. Еще ничего не изведав, я уже скучал, унывал и злился. Всё на земле мне казалось ничтожным и пошлым, — и, как это часто случается с очень молодыми людьми, я с тайным злорадством лелеял мысль… о самоубийстве. «Докажу… отомщу…» — думалось мне… Но что доказать? За что мстить? Этого я сам не знал. Во мне просто кровь бродила, как вино в закупоренном сосуде… а мне казалось, что надо дать этому вину вылиться наружу и что пора разбить стесняющий сосуд… Байрон был моим идолом, Манфред моим героем.

Оцените, пожалуйста, это стихотворение.
Помогите другим читателям найти лучшие произведения.