Огонь, пылающий в крови моей

Огонь, пылающий в крови моей, Меня не утомил. Ещё я жду, — каких-то новых дней, Восстановленья сил. Спешу забыть все виденные сны, И только сохранить Привычку к снам, — полуночной весны Пылающую нить. Всё тихое опять окрест меня, И солнце и луна, — Но сладкого, безумного огня Душа моя полна.

Проверь свои знания

Кто автор этих строк?

— Я проживал тогда в Швейцарии… Я был очень молод, очень самолюбив — и очень одинок. Мне жилось тяжело — и невесело. Еще ничего не изведав, я уже скучал, унывал и злился. Всё на земле мне казалось ничтожным и пошлым, — и, как это часто случается с очень молодыми людьми, я с тайным злорадством лелеял мысль… о самоубийстве. «Докажу… отомщу…» — думалось мне… Но что доказать? За что мстить? Этого я сам не знал. Во мне просто кровь бродила, как вино в закупоренном сосуде… а мне казалось, что надо дать этому вину вылиться наружу и что пора разбить стесняющий сосуд… Байрон был моим идолом, Манфред моим героем.

Оцените, пожалуйста, это стихотворение.
Помогите другим читателям найти лучшие произведения.